Это один из тех поэтов, чье творчество тесно связано с «малой родиной». «Родного неба милый свет» (В. А. Жуковский) поэт ощущает всегда – вспоминает ли босоногое детство, торопится ли в свою Калиновку на студенческие каникулы, бросает ли взгляд на просторы беcкрайних степей, шагает ли по улицам Ставрополя, слышит ли за границей русскую песню «Калинка».

 

 

Триптих о Ставрополе
 

И ветрами дублены, и ливнями,

С Волги, с Дона, с Хопра-реки

На Азово-Моздокскую линию 

Регулярные шли полки. 

Над курганом летучими тенями 

Появлялись враги – и вдруг 

Хлопал выстрел глухой в отдалении, 

И опять тишина вокруг. 

Шли солдаты равнинами дикими 

На неведомый им Кавказ. 

Он встречал их сарычьими криками 

И разбойным свинцом – не раз. 

Но вставали форпосты – зарева 

Бивуачных костров вокруг, –  

Чтобы турки да персы не зарились 

На раздольный российский юг. 

И уже, обрастая станицами 

И встречая огнем врага, –  

Ставропольская крепость бойницами 

Даль оглядывала, строга. 

Даль открылась тут взору Суворова, 

И осталась легенда в веках, 

Как от взора того сурового

Трепетал и султан и шах.

 ****

Ты не лучше других и не хуже.

Может, чуточку только белей,

Может, улицы чуточку уже

Да побольше на них тополей.

Ты не скучный.

Скорее — веселый.

Хоть от шумных путей удален,

И к тебе приближаются села

С четырех соколиных сторон.

Ты стоишь средь степного раздолья,

Город Ставрополь, радость моя,

И с любого конца Ставрополья

Виден ясно, как белый маяк.

Здесь по улицам ходят степенно,

По степям нагулявшись ветра,

И настоем душистого сена

Пахнет город всю ночь до утра…

Два столетья, холмы обживая,

Не стареешь ты, Ставрополь мой.

Где ни езжу, — я гостем бываю,

А к тебе возвращаюсь — домой.

 

****

Мы гуляем с тобой

 

Мы гуляем с тобой допоздна

по задумчивым улицам города.

Одинокая в небе луна

нам с тобой улыбается молодо.

 

Цвет акаций – душистый снежок,

тёплым дождиком скверы умытые.

Мне с тобой хорошо-хорошо,

как ещё я вовек не испытывал.

 

И хотелось бы радость свою

разделить с полуночными  встречными.

Но вспугнуть твою руку боюсь,

что лежит на моей так доверчиво.

 

Тополям на бульварах – и тем

наше счастье, наверное, дорого:

приглашают нас весело в тень –

машут ветками, полными шорохов.

 

****

На юге осенью

 

Плывут над Ставрополем тучи,

плывут за Каспий,

на Герат,

и, как полоски жести,

стручья

гледичий яростно гремят.

А буре чёрной нет предела,

и стуже лютой нет конца.

Дрожит земли нагое тело,

скрипят и стонут деревца.

И это – осенью,

на юге,

у безмятежно-синих гор.

Уж слишком вольно стало вьюге

степной обшаривать простор.

Уж слишком часто

ранний холод

широты низкие зорит, как будто солнца диск расколот

и в тучи серые зарыт.

Хотя бы проблеск –

в утешенье,

чтоб душу лучиком согреть.

Но длится  стынь опустошенья –

по рощам ходит

бури плеть.

Таких вот стуж

не помню в прошлом.

Земля промёрзшая – гранит…

А может, я старею просто,

и память злое не хранит.